Le début de cette anecdote est sordide, malsaine. En 1967, Frankycab est jeune, un peu bohème et franchement con. Un peu beatnik aussi : il traverse toute l’Europe en auto-stop à la recherche d’amphet pour ses collègues, mods entre autres à Manchester. L’alcool arrose son parcours qui shoote son foie et sa foi ne sera qu’un retour sans flamme, qu’une illusion de plus mise au placard entre deux magazines de Playboy et une affiche de Aslan.
Une soirée parisienne clôt cette divagation sans envergure ou presque. Il titube entre Pigalle, metro, pas dodo, le quartier Saint Germain et les castagnes. Vers minuit, Frankycab se prend l’envie d’insulter un sourd-muet qui lui envoie une patate méritée en pleine tronche. Se souviendra-t’il? Frankycab s’en est pris une belle. Frankycab s’en est pris une belle dans tous les sens. Avachi devant une grande porte noire rue Rivoli, la tête en sang, il se fait cueillir par une infirmière. La belle loge au huitième et soigne ce renégat balbutiant de l’anglais prolétaire. Il faufile ses longs doigts sur les touches black and white du piano à queue… Elle gémit un peu… Elle frémit beaucoup… Elle chante passionnément… En bas, les oreilles déployées du Gainsbourg retiennent chaque soupir de ce huitième étage. Il est cinq heures, un mardi. Le tube fera date quelques années plus tard et Frankycab ravalera ses aigreurs, restes d’une haleine pathétique du whisky vingt ans d’âge au fond de la gorge. Il ne l’a pas oublié, cette nuit qui résonne au creux des reins d‘une Jane, d‘une BB, ou d‘une… Qui çà déjà?
