25 juin 2113 / durant la cinquième guerre mondiale / une lettre d’un soldat inconnu a été retrouvée / parmi les débris de l’A380 / recherche de la défunte Kate…
« Kate…
Hanches sensibles et généreuses avec des courbes qui envoûteraient un Modigliani.
Image sans sublimes sorcelleries de ce monde artifice.
Et dans les faits, … Je veux dire enfin… Moi… Une seule couille à t’offrir. Et une cervelle aussi tordue et friable qu’une Marylin Monroe.
On peut simplement dire les choses mais le glauque a trop tendance à rester dans mon crâne compliqué d’un Bruce Lee sans muscles.
Des sales histoires, j’en ai plein mon armoire…
On pourrait peut-être métamorphoser tout ce bordel en affectueux crime passionnel qui s’appelle « Aproditohashisho serain ». Mes gueules de bois traînent dans les recoins de mes handicaps dans ces sociétés G8 où les albatros fracassent leurs envergures.
Kate…
S’y retrouver sans heurts. Les chats ont appris à faire la sieste sans se soucier de leurs maîtres. Et sans même l’idée… L’éternel existerait hors des cieux aux chaleurs douloureuses.
Kate…
Qui se connaîtrait réellement entre les polluants reflets de l’ignorance diabolique des comportements animaliers. Il y a comme un ange en toi, ou une illusion d’un humanisme mis au placard par des soit disantes lumières au regret d’un Woodstock enfantin. Illusion… Ou illustration… Peuple du subliminal qui nous gouverne, entends-tu une prière ? L’intégrité face à ma trop grande solitude. Entre tes mains… Se sentir bien… Mon ignorance est le non calcul, mon ignorance s’appelle nature, mon ignorance s’appelle amour, mon ignorance est féminine, mon ignorance est vivre…
Kate…
Papillon aux ailes de soie caressant ma douceur manquante et hélas sans doute, sans le savoir… Sans le savoir… Les paroles, mon paraître m’agacent ou agacent. Les pétages de watt ne sont que trop scientifiques, « Alors, héhéhé… On fait le dur et on boit de la vodka comme un slave frustré ? »… Au fond je ne suis qu’un frustré, le genre de type qui se débrouille tant qu’il peut. Et toi ? Tes pensées me semblent inaccessibles et par là même ton accord d’un Kyoto amoureux d’autant plus surréaliste…
Kate…
La blondeur est rare.
Et l’univers trop peuplé. LOST ? LOST ? LOST LOVE NE SWINGUENT PAS ? LOST LOVE TAPE SUR LES TOUCHES D’UNE MACINE A ECRIRE THERAPEUTHIQUE / LOST LOVE OUBLIERA TOUT CELA?
Lost love ne swinguent pas, il entend le martèlement des touches de la machine à écrire en occultant le bruit de ce monde grouillant de monstres intérieurs… Lost love voudrait s’extraire sans être damné…
APHRODITOHASSSSHISHO SERAIN… Aphrodito nébuleux, tumultueux, aphrodit o haschish foudroyant d’un cœur qui saigne, sans trop puer ma médiocrité addictive…
Kate…
Kate…
Je tape violemment ces touches comme si l’écriture était manifeste et épris de sentiments ridicules du rêve d’adolescent. Je tape violemment ces touches de cette machine capricieuse de l’improbable écrivain.
DESCRIPTION :
Entre les sexes canal plus, résident les cyprines oubliées de gestes sans attentes vicieuses…
Odeur mal acceptée des parfums non soldés n’atteindra jamais le risque de plaire sans en avoir l’air… Captent les sensations les plus discrètes et les plus précieuses.
Le pourpre habit ton appartement entretenu avec grâce ménagère comme les bleus renforcent les profondeur du vert glissant sur tes pupilles tandis qu’un horizon insistant traverse mes roches et mes murs du béton fissuré… Ceux-ci semblent constituer ma personnalité d’intello alcoolo…
La noblesse est pauvre et n’a pas de distinction particulière. Elle est riche quand elle est remarquée par des signes sans gloire, elle est remarquable quand elle est humble.
APHRODITOHASCHISHO SERAIN…
Kate…
APHRODITO, les félins mescaline traînent aux coins des ruelles, les impasses où seules les proies de bon goût se laissent piégées.
APHRODITO HASCH, lost love ne swinguent pas…
S’autodétruire ne participe plus à mon programme de combattant. Les démons et les requins rôdent toujours… La confrontation s’approche trop rapidement et mes doutes sont encore présents. Aphroditokate, lost love voudrait swinguer sans complexe…
Aphroditohaschicha, assassin du brutal fantaisiste, policier de la douce violence, discrimination positive renfermant les âmes les plus secrètes.
Kate… Kate, ton prénom appuie le respect de l’originale simplicité. Aphrodito hash sha, assassin de mes nuits branlettes avec cacheton d’un schizophrène et frustration d’un pourri artiste aux désirs qui l’échappent. Félins mescaline, prédateurs qui sont en nous ne sortent pas de nos propres pièges en sauts d’humeurs trop humains…
Kate…
Hanches sensibles et généreuses avec les courbes qui envoûteraient un Modigliani. APHRODIT HASCH-SHA, ombre noire troublant les blancheurs des anges fiévreux… Sha, divinité des profondeurs celtiques et féministes reléguée au recoin d’un zinc éclatant du lost love.
Mine de rien, je commence réellement à me connaître : je suis une mauvaise herbe qui a curieusement mûri…
FREE APHRODITO H-SHA-KATE, écriture automatique de mes inspirations musicales ou réel sentiment. Lost love ne sait plus, n’a jamais réellement su.
On pourra toujours se demander si c’est cette machine qui parle car en face d’instants trop fugaces, je ne dirai… Je suis muet face à ces sentiments et ni l’alcool, ni rien n’arrangera ma chemise tachée de vomis, restes de mes années passées, expériences déchues qui s’accablent d’une mission dépassant tout aspect raisonnable. On pourra toujours se demander si ce n’est pas cette machine qui parle à ma place ou m’enivre par son mécanisme…
APHRODITOFREE H-SHA, Aphroditokate, où est ton vice ? Où est ta bouche ? Où est ton petit rire gras réconfortant… ???
Aphrodito-haschisho-freedom…
Lost love ne risque peu de répondre aux besoins… De tes besoins… Je suis un fou lâché dans cette nature hostile et ridicule. Je suis un fou qui rêve trop.
Je ne sais pas parler, je ne sais qu’effectuer des principes sans pour autant être un nouveau gourou…
AphroditoH, paradiselostlovemélancolique tiraillé, tirailleurs des époques que l’on ne voudrait plus assumer et condition humaine à ne plus gamberger…
Les blues nippons de Nagazaki frôlent mes nuits tandis que Don Quichotte se fout de ma gueule.
Kate, entre tes seins, ton cœur, entre tes vulves, il y a le désert et le néant et peut-être un cervelet plus développé que le mien… Mes systèmes nerveux endommagés se renforcent chaque jour et chaque jour, il faut renaître.
Kate, où est ton cœur, où est ton âme, où est ton action vertueuse, où est ton vice, où est ta bouche ? Tes seins et tes hanches dessinent les lignes des espoirs anti mitraillettes. Ma solitude est indigne d’écrire ce baratin pédant et sans doute inutile, APHRODITOHOFREEKATE…
Je fais l’amour à une machine à écrire et m’épuise. Y CROIRE.
Kate…
Kate…
Faut-il tuer ma gentillesse ? Le cynisme m’exaspère… SACRIFICE SOUL, il y a derrière moi un culte vaudou et lointain : un corbeau avait frappé de son bec le carreau de ma fenêtre (il y a si longtemps).
Kate, es-tu mon orchidée perdue ? »
Une radio était restée allumée. Passait « le chant des partisans » ponctué de grisaillements.
Autres éléments trouvés dans les vêtements du soldat inconnu : un Beretta 92, la photographie d’un chat, un masque à gaz .
.gif)
.gif)
